地平鱼齿，城危兽角。——庾信《哀江南赋》
人说孟姜女哭倒长城，真是无稽之谈。长城是自己哭倒的。我沿着枯黄的山径往上爬，长城抓牢山脊，一顿一挫地前行。忽高忽低的残墙，仿佛是一阕楚歌，一首哽咽的埙曲。每当悲从心生，那墙便晃一晃，哗啦塌下一截。有时候，它低调得几乎沉入土中；有时候，又仿佛攒够了力量，抖一抖精神，腾身跃上陡峭的崖壁；每当它必须改变方向的时候，便耸起一座烽火台，如笔锋转折处凸起的棱角……
我起初摸着城墙根前行，接着爬上了它的脊背，随着它游向悬岩之巅。眼看岩石越来越险峻，道路越来越曲折狭窄，它不断变换方向，转身却渐趋艰难，它将何去何从？
它停下了。
我站在城墙的尽头，前方山势骤降，已是无路可行。约莫三百米开外的一个小山头上，从枯枝顶上露出一座孤立的烽火台。长城到那里便止步了罢？小山头下是深谷，深谷的对面，横亘着一排拔地冲天的山岭，像一道巨大的屏风挡住了我的视线。西倾的日光像一个大画师，斜睨着眼，寥寥数笔，在上面刷出一道道明暗相间的画面。
可是，其中一条陡峭的山脊骨上，只见两条平行的细线向更高处延伸。那是什么？就是它！在巨大的山体上，长城显得如此瘦弱，犹如一缕早春的藤蔓。然而它坚定地攀援而上，它仍然要翻越这道屏障。
我的脚步既已知难而止，我的目光也终于望尘莫及。
归途中，我恍惚间走迷了路。城墙根下的小径已到尽头，一座庞大的敌楼拦在面前。我想绕过它，然而四围是丛生的荆棘……对了，我本该从城墙顶上走，才能从敌楼的门洞穿过。幸亏门洞不高，城墙又倒了半截，只要踩着残垣，手脚并用……毛糙的城砖擦着我的手掌，仿佛我有意亲手拨弄琴弦……不，它们纹丝不动，也没有什么声响。然而正当我喘着气，攀着墙头，将脑袋探进幽黑的门洞时，却吃了一惊——
一个金发洋女，手捧一本导游书，正缓缓步出洞口。
我想起司马台的敌楼里裹着棉被缩成一团的士兵，他虽名为值勤，却一定知道不会再有胡人进犯。而今我登上这卧虎山长城，犹如从高阁中翻出一部尘封已久的古书……一团寂静，这早已是中国的腹地。可是——一个胡人！
她呢，一脸白日见鬼的惶恐。
我们擦肩而过，各自延续自己的旅途。走了几步，我转身看一看她，适逢她也从门洞外疑惧地回头瞟了一眼——我在黑暗中，她一定瞧不见我。
穿过敌楼，重又光明一片。城墙一浪一浪向山脚倾泻而下。湛蓝的天，灰蒙蒙的枯枝，灰黄的泥土，灰黄的城砖。我时而想，那个胡人，不知是会沉入这曲悲歌，还是会赶在日暮途远之前，回头是岸……又时而想，绵亘无际的长城，也不知将要经历怎样的崇山峻岭，抑或沃土平川……然而，这一切纷飞的杂念仿佛都被那座敌楼挡在身后，好似一群乌合之众，呼声愈来愈纷乱，微弱，终于涣散。我唯有沉浸在这冷酷而刺目的天光里，这严厉而惊心的残墙间，倾听这一曲静默却又尖厉的古调：且看这些残关，已经到处抛下石泪，这儿一堆，那儿一摊。（邵南）
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