2020年，在渭河河岸，我至少看了二十七次日落。
这二十七次的日落本来应该是二十八次。风刮得最大的那天，站在桥上几乎要从桥东被吹到桥西的时候，有人对我吼过来：“你拍啥哪？”，我吼过去“拍河呢”，“河有啥拍的？”，最后的那句“我也不知道”被风吹的洒了一河面的飘乎不定，象极了顾城说的：“命运不是风来回吹，命运是大地，走到哪里你都在命中”的1993。
那段日子，如果绝口不提无常、恐惧、茫然和不知所措，绝口不提灾难两个字，就是把自己放在了观众席上，或者臆想中，成了一个永远存在的缺席者。
日落象是发令枪，在自言自语中按下快门的意图里，那条河和她的城、她的楼、和她瞬间变成了一个人行走的路上，那些看起来没着没落的孤独感后面，随处可见的“忧伤是条河”需要重新定义的不是别的，是每一个人“在场的价值”。
有过多次观看日落的过程就是多少次的启蒙，痛苦更是。因为，每一个日落时分，都有人与你一起，注视着眼前。
“你们的痛苦是具有那破壳而出的悟性，就像果核必须破壳而出，才能享受阳光，你们必须明白痛苦。” 《先知》里，纪伯仑是这样说的。
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