這是你離開後的第三個清明。
你的妻子正站在陽臺，偷了窗外射進來的光，低頭，你看不清她的模樣。你的女兒踮起腳，一手拿眉夾，一手撩開媽媽的頭髮。
凝視著這樣一副風景，不免讓人憂嘆著些許殘缺，靜思著擁有與遺憾，慨嘆之餘，竟又想起了早已離開的你。
一根，兩根，十根，十八根……
“好多白髮，媽，你慢一點老。爸爸說當年一見鍾情的不是你的臉，而是你一頭濃密的烏髮。”
妻子的嘴角剛劃出一道弧線，望著那張和你神似的臉，轉眼間又暗淡了下去。
她的白髮，拔了又長，密密地堆在頭頂，像極了當年你們的承諾，白頭偕老。
可是……你卻食言了。
那年，那月，那天，你悄悄地走了，就這樣走了，時光匆匆，離別如夢，來不及告別。
有很多這樣的人，來了，又去了，世事無常，生命漫長又短暫。我們總以為自己年輕，健壯，不停地揮霍，反抗，特立獨行。我們以為疾病、意外山高水遠，與自己無關。我們以為還有好多好多的時間，總以為什麼都還來得及……
卻不曾想過有一天，遭遇不測，該如何了卻未了的心願，該如何寬慰愛人的痛苦，該如何捨棄年幼的兒女，該如何願意離開這個美麗的世界？
我想，此刻的你應該是懂得了，活著才是最感人的。
你的女兒說她喜歡溫暖，沒人不喜歡溫暖，像夜裡的燈，雨裡的傘，像為了更多人活著而犧牲了自己的逆行者。
今年的清明，一樣是紛紛揚揚的雨，飄飄灑灑，落落停停。清明的細雨，遠遠望去就像密密麻麻的銀線，在天際閃耀，剪不斷，絲絲纏繞。
但今年有點不一樣，你的妻兒不能去看你，年前那場突如其來的疫情，讓一切都猝不及防。
很多人奔赴病區，義無反顧，頭也不回。後來，這場仗打贏了，但很多人也離開了。
如果你見到穿著白大褂、警服，疲憊不堪但頭頂有光的他們，可否走上前，給他們一個擁抱，為他們的親人照顧一二？
他們，是一群只顧著擴展生命的寬度，將生命定格在自己心愛的舞臺人。他們，永遠溫暖。
如果你見到他們，請讓他們進入親人們的夢裡，唱一首歌：不要站在我墳前哭泣，我不在這裡，我沒有死去……
待有一天，煙消雲散，城門打開，我們燃起一炷香，許一個心願，天地永存，死者安息。活著的人們，挺起胸膛，心中藏愛，大步向前，不辜負前人的重望。
