光阴的长河，静静地流淌。
远去了的岁月，依然牵绊着我的心弦。
乡土上，那些远去的身影，依然清晰可见……
收秋，漫长的秋。
庄稼人，身上的疲惫，心里的希望。
田里，空旷。
捆扎好的庄稼桔杆，在地边沟头，一堆一凛的放着。
秋野，染霜。
被霜打后的红薯地，没有了脆绿浅红，变黑了的叶，蔫在紫红色的梗上。
垅上的红薯，在土里挣扎出一道道裂痕，宽的缝隙里，能看到探头探脑的影子，有的已经把大半个身子露出了地面。
看似没有声音的红薯地，其实，已经欢腾起来。
收秋，近了尾声。
刨红薯，收白菜，刨胡萝卜，削荆条，倒棉花柴。都是些不急收紧种的活。
但是，活还得往前赶。
收慢了，影响开洼拾秋的时间。
秋收紧锣密鼓地进行着。
晚秋的风，凉了。它给人们带来了另一个希望，拾秋。
拾秋，是在地净场光之后。
真正的地净场光，是地里没有了一块该收的庄稼。场里，只剩下孤伶伶的场园屋。
到了能拾秋的日子，整个村子能热闹好几天。
拾秋的人。大人，孩子都有。
大男人也会起早带晚的参与进来。
那个年代，人们对口粮的渴望，是让饥荒逼出来的。
拾秋，拾的是地里遗留的所有东西。
光秃秃的秋田，粮食，尽管稀少，人们还会远远近近的寻觅。
生产队刨完的红薯地，都要犁耕，耙耘，已经过了三遍手。人们依然不吝啬力气。
花生，胡萝卜，是队里收的最晚的地块。这里是拾秋时，人们最先涌入的地方。
深秋的土地上，一根柴，一片叶，都会是拾秋人的目标。
红薯地，胡萝卜地，花生地。
人们用手中的镐头，铁锨，三齿，泥叉。一遍又一遍的在长过食物的地块上，挥汗出力。
我忘不了，那一片片犁翻耙耘后的红薯地，又被拾秋的人几次的翻刨。
你刚刚刨过半尺，他来再加深到十寸。
土地里，被翻出一颗鸟蛋大的红薯，也会带来惊喜。见到一根粗壮的根须，也能发出希望的欢呼。
那双劳作的手，加快了频率，用上了全身的力气，被深翻的地，扩大着，延伸着，几块大大小小的红薯，七扭八歪地散落在地上。
拾秋人瞥一眼收获，略有不甘，稍有惬意。
他停下翻地的手，披起甩在地上的衣。提起筐来，收拾着透着汗水带着光阴的成果。
他是自语般的，一块俩块的数着。
抬头，看一眼被自己翻过的地，低头，打量着劳动的果实。
他没有摇头，也没有叹息。
而他所有的，是庄稼人的坚毅！
秋，凉了一层又一层。
乡野，能给拾秋人的喜悦，越来越少。
地里，依然还有好多拾秋的人。
那一双双寻觅的眼睛，闪着光，带着渴望。
洼大地广的村子，收秋慢。
小地块长的作物太差，有时候不值得收。
拾秋人，远程奔去。
是为了几株老玉米。
是为了几棵豆子秧。
是为了家雀头般大小的散高粱。
生产队的值不得，对一个家庭来说，是天大的诱惑。
起早贪黑的拾秋人，是为了让儿女们填饱肚子，一家人饥荒年里少挨饿。
深秋，有了冬的节奏，风大，入骨的寒。
拾秋人，已经把大洼搜刮了好几遍。而寒冷的风里，还有人在寻寻觅觅。
大洼的豆田，散落的豆叶，枯败了的干草。
一个年迈的老人，站立在田里，像是飘在海面上的孤舟。
一阵旋着的风，带起了土沙叶片，直直的连天垂地。
老人，衣角被掀了起来，白发先是向后，又是随风直立起来。
她，没去理会风，风也眷顾了老人。
旋风去了。
她挥舞着手中的竹筢，搂着残叶败草。
一堆又一堆的聚拢着。
她像是发现了什么宝贝，欣喜地放下筢子。
蹲在了地垅上，捡拾着嵌在地面上的黑豆粒。
她望向远处的旋风，用眼睛送去了感激。
手不停的重复着同样的动作。
累了，干脆坐在田里，捡一处，挪一个地方。
豆子地，如同走过了羊群，零散的豆粒，像极了稀疏的羊粪蛋儿。
老人带着欢欣，头也不抬的捡拾着豆粒儿。
晚霞，隐去了，那点儿看得见豆粒的光，模糊了。
唉！叹息声里，老人直起了身子。
看一眼手里鼓鼓的小布袋，露出了带着疲惫的笑。
她扶住大地，站立起来，摇晃着向远处的草筐走去。
夜色吞没了大地，天空繁星点点。
老人背起装着柴草的筐，向远处的村庄走去。
草筐系上的小布袋，随着前行的步子，一晃一晃。
秋粮，在布袋里打着秋千，荡着希望。
她是一个真真正正的拾秋人。
明天，她还会来。
那片大洼懂得她！
寒凉的风知道她！
岁月，留下了她的风骨……
拾秋，到了真正的尾声。
深秋，秋风，拾秋人，在乡田里与秋韵伴奏出；
一曲凄凉。
一行足印。
几多汗水。
滴滴热泪。
写于二0二O年二月二十五日
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