我喜欢一些秘而不宣的事情。
稍微有些暗——带着鸦片的糯香和微湿，绵长、忧郁，属于内心，属于自己，带着茂盛和复杂，不，绝不单纯。
秘而不宣。我知道，我不说。这秘密在心里被拉长，被膨胀，棉花糖一样，无限地甜蜜着，也无限地惆怅着。有秘密的人是幸福的，也是微涩的，如果这秘密是喜欢一个人。
是的，暗恋。
暗暗地恋，无人知。收藏他所有一切——甚至他空气中的笑声，到了夜晚，秘密被烘烤着，散发出一种迷离的香味。似烤面包的香味，发酵的十分足，可是，只能闻到味道，吃不到。
暗到无药可救。暗到暗无天日。这是长项，是习惯，是少年到现在的某种延伸，一点点破碎着，一点点完美着。
不说是多好的事情。就自己知道，自己和自己遮遮掩掩，一场自我追逐的游戏，那游戏仿佛是在跑一个圆圈—永远没有终点，永远是开始。
其实涉嫌一种危险。但危险是美的——逼仄着来，透过时空，透过开满了桂花的夜晚，月桂树下，一个人发着呆，想着一个人。脆弱着，无力着，但想着一个人时，内心又非常强大，强大到以为可以破壳而出，往往话到嘴边又咽下。
很艰难地吞咽着。
见到他，她把头低到尘埃中去。手脚发出一些轻微的颤抖，温度很低。别人和她说话，她说，啊？——根本听不清。这个世界的灯光全照耀在他一个人身上，金粉金粉的，他整个人被一种糖果似的东西包着，甜蜜着，真让她无能为力呀。
这秘而不宣的晚上，这秘而不宣的清晨。前赴后继地来了，不顾她有多疼，不管她有多酸楚。
在自己的内心想找个落脚的地方是难的。她无所依。只能和夜晚相依为命。
在夜晚，有可能晾晒出自己的秘密。在月光下，分外的清凉迷离，分外地闪现出一种动人的光泽——这是他的字，这是他的画，这是他扔掉的旧电池，这是他的电话录音，这是他掉的一根头发……天啊天，虚弱的感觉再一次袭击了她，像一场风暴，她拿起电话，拨到第十位，总是到第十位停下来。她没有勇气拨到第十一位。
不，不美好。
很折磨。
人憔悴得有些支离。她的精神和肉体一直隔阂着，分离着，仿佛不共戴天的仇人似的。在她灵魂的最里面，藏着秘而不宣的很多事情——不仅仅是爱情，还有那些饱满的情欲，还有自私，挑逗，堕落，无助……太多了，好像养着很多的狼，她用绳子拴住它们，不能轻易放出来，太危险了。
她为这些危险高兴着。
有危险总是好的。
有秘而不宣的事情也是好的。很多事情只能自己知道——关于那些邪恶，关于那些不可告人，关于他……在很多夜晚，其实是自己与自己过分的纠缠，在黑暗中把耳机塞到耳朵里，声音流得到处都是，太过分了，太要命了。
天亮了，又一副凛凛的样子。那些秘密四散而去，潜伏在她的身体里，地下党似的，不会轻易暴露给别人。偶尔也有喝醉时，会一直问不相关的人：你说，他是不是真喜欢我呀？去寻找确定，但确定是薄的，因为和内心离着很远，很远。
秘而不宣的事情越多，灵魂会越饱满越湿润，好像南方那些动人的小城一样——虽然小，可是生动，一景一物都透出迷茫。她喜欢那迷茫。很多年后，会怀念有秘密的目子，因为那时心里没有秘密了，风干了，心裸露着，空空荡荡，会想起一个人的夜晚，在暗夜里，缠枝莲的被子上有牡丹和孔雀开放，月亮照在丰腴的修长的腿上，眼泪落在枕头上，是杭州的白丝绸，绣着红嘴鸳鸯的。
那些秘而不宣的事情，是什么让风吹得无影无踪了呢？
她曾被它们逼得没有退路，它们步步紧逼，她逃也无处可逃。
但现在，她获得了解放。
她心中，坦荡得没有一丝秘密。
谁都可以随便领一把钥匙来打开她的心门，屋内充满了阳光、金子一般闪亮的物质、饱满的幸福……看到这些，她看了看镜子，镜子里，是一张平静的脸，略带一些淡淡的皱纹，而眼神散发出腐朽的味道，再也没有当年热带植物的诱惑。
这才知道，老，就这样一步步杀了过来。
她感觉有微湿的风吹来，她感觉到一滴沉重的东西擦过了脸。
她怀念那些秘而不宣的好时光。
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